Khaevar tendit la main.
Ses doigts se refermèrent autour du manche rugueux.
Le bois craqua légèrement sous sa poigne.
Un grondement sourd résonna dans l’air — ou dans sa tête ?
Il ne savait pas. Et s’en moquait.
Il souleva l’arme d’un geste fluide.
Aucune résistance.
Aucune lourdeur.
Comme si elle avait toujours été sienne.
Il la fit tournoyer une fois.
Le vent gémit. Les arbres tremblèrent.
Un sourire se dessina sur ses lèvres.
Pas un sourire humain.
Un sourire de prédateur.
— « Khaevar… c’est donc ça, mon nom ici. »
Il ferma les yeux un instant.
— « Alors que ce monde se prépare… à me craindre. »
[Classe débloquée : + 20 XP ]
Ding ! Il reçoit alors une notification de la part du système.
[ identité : Khaevar Lokhzel (25 ans) ]
classe : Guerrier (new) | rang : F | niveau : 11→12
[ statistiques : ]
physiques : {FOR : 24(+7) | VIT : 50(+9) | AGI : 6(+1) | END : 15(+8)}
mentales : {INT [+16] : 4(+2) | VOL : 10(+3) | PER : 4(+2)}
Mystiques : {ÆTH : 8(+3 | CHA : 12(+1)}
[ Compétence : ]
Passive : Active :
Cri de Guerre (new) Coup de Brisure (new)
[ équipements : {hache-marteau de guerre ; (commun) } (FOR +2) ]
— « Hmm… je vois que le système n'apparaît que pour mettre à jour mon profil, et avoir une classe m'a permis d’augmenter mes stats. » pensa-t-il dans son esprit.
Les 9 piliers de l’être :
Chaque être vivant en Ætherion possède neuf statistiques de base, appelées Piliers.
Physiques :
FOR (Force) : dégâts bruts, poids des armes portables, capacité de destruction.
VIT (Vitalité) : santé maximale, résistance physique, robustesse.
AGI (Agilité) : vitesse de mouvement, esquive, réflexes.
END (Endurance) : résistance à la fatigue, régénération d’endurance, durée de combat.
Mentales :
INT (Intelligence) : puissance magique, compréhension des runes, capacités d’analyse.
VOL (Volonté) : résistance mentale, concentration, maîtrise d’essence.
PER (Perception) : sens, détection magique, capacité à repérer pièges / failles.
Mystiques :
ÆTH (Affinité Æthernanos) : capacité à absorber et manipuler les flux de mana.
CHA (Charisme mystique) : influence surnaturelle, pouvoir de commandement, chance passive.
— « Khaevar… » appela une voix rocailleuse, grave et vibrante. « Fils de Lokhzel… Par le sang et le fer, tu es désormais un guerrier aguerri. Va, et fais honneur au clan du Croc Sanglant ! »
Quelques mètres plus loin, assis sur un trône de pierre recouvert de fourrures, un homme à la carrure titanesque le fixait. Son regard était froid, sa peau marquée par des cicatrices de guerre et des tatouages tribaux. Une aura argentée, semblable à de la fumée, s’échappait lentement de son corps, alourdissant l’air autour de lui.
Il avait une énorme barbe blanche et une cicatrice à l'œil gauche. Ses cheveux blancs, longs et partiellement tressés, descendaient jusqu’à sa poitrine de marbre.
Il s’agissait du patriarche du plus puissant clan barbare.
Le clan du Croc Sanglant.
[ Identité : Ragnar Lothbrok ]
Race : Barbare
Titre : Le Titan Barbare, Patriarche |Classe : ???
Rang : ??? | Niveau : ???
Khaevar rejoint alors les autres jeunes aventuriers, attendant que le rite tribal se termine.
L’air était saturé par l’odeur de sang et de cendre, mais l’atmosphère était étrangement festive, rythmée par une musique tribale entraînante.
Après le rite, des danseurs barbares entamèrent une danse guerrière, félicitant les nouveaux aventuriers.
Parmi eux, une silhouette attira l’attention de Khaevar :
Une jeune femme aux cheveux blancs, masquée, dansant avec une grâce et une élégance surnaturelles. Elle était plus petite que les autres barbares.
Ses gestes étaient si fluides qu’ils semblaient défier les lois de la gravité.
Tous les jeunes barbares la fixaient, captivés.
— « Qui peut bien être cette personne ? » murmura Khaevar à haute voix.
— « Quoi ? Tu ne la connais pas ? » répondit une voix à côté de lui.
— « Hm ? »
— « C’est la Danseuse Valkyrie, on dit qu’elle a vu les Esprits Anciens eux-mêmes. Toi, tu viens d’où pour ne pas la connaître ? »
Khaevar gloussa, une sueur froide coulait sur sa tempe.
— « En fait, je… »
— « Ha haha, laisse tomber, t’es pas du genre à t’intéresser à ce genre de trucs. »
L’homme à côté de lui tendit la main :
— « Moi, c’est Floki, deuxième fils de Drake. »
[ Identité : Floki ]
Race : Barbare
Rang : E | Niveau : 21
Classe : Défenseur
— « Khaevar… fils de Lokhzel. Enchanté de te rencontrer. »
Floki éclata de rire :
— « HA HA HA ! Tu parles comme un foutu noble toi ! T’es vraiment marrant, l’amie ! »
— « Ha… ha ha… » Khaevar rit nerveusement en retour.
— Merde, c’est vrai, je suis censé être un barbare maintenant… Va falloir que j’arrête de parler comme un aristocrate et que je me mette dans la peau de mon personnage… pensa-t-il intérieurement.
— « De toute façon, c’est une femme qui n'est pas faite pour nous. Aucun homme n’ose l’approcher. Ils n’ont pas les couilles pour… Tu sais pourquoi ? »
« Heu… pas vraiment, non. »
« C’est simple, y’a deux raisons. La première, c’est qu’elle ignore tout le monde. Quand elle parle avec un homme, elle est tellement froide et ne montre pas de faiblesse et ça les fout mal à l’aise. La deuxième… »
— « Attends… Tu l’as déjà vue sans son masque ? »
« Non, jamais. Aucun homme dans le village l’a vue sans. Mais les rares femmes qui l’ont approchée disent que sa beauté dépasse l’entendement. »
Khaevar leva un sourcil.
« Donc… Personne ne l’a vue sans son masque, mais tout le monde en parle ? »
« T’es rapide, toi. Mais ouais, c’est comme ça ici. Comme je disais, sa beauté n’a d’égale que… attends… je disais quoi déjà ? »
Khaevar soupira intérieurement.
— Quel idiot… Enfin, c’est vrai, c'est un barbare après tout.
« Tu disais que sa beauté n’a d’égale que… »
« Ah oui, sa force et son talent ! Crois-moi, elle est bien plus forte qu’elle en a l’air. J’aime les femmes puissantes, mais là… La différence est trop grande. »
Floki se gratta la tête avant de reprendre avec un sourire en coin :
— « Et y’a une troisième raison… »
« Mais t’avais dit qu’il y en avait que deux ? »
« On s’en fiche ! La troisième, c’est que c’est la f… »
Soudain, la voix puissante de Ragnar tonna, coupant net leur conversation. Le patriarche s’adressait à tous les nouveaux aventuriers rassemblés après la fin de la danse tribale.
(Ragnar se lève, son regard transperce la foule. Un silence de pierre s’installe. Sa voix grave explose comme un grondement d’orage.)
— VOUS ! Jeunes guerriers !
Vous n’êtes plus des enfants qui rampent sous la jupe des anciens.
Vous êtes les fils et les filles du fer, du sang et du feu.
Aujourd’hui, vous avez franchi le seuil de la faiblesse.
Aujourd’hui, vous appartenez au Croc Sanglant.
(Il frappe son torse d’un poing rugueux, un écho sourd résonne dans la tribu.)
Votre chair nous appartient. Votre rage nous appartient.
Votre vie appartient à la meute.
Mais souvenez-vous… ici, seuls deux destins vous attendent :
La mort avec honneur ou la gloire éternelle.
Il n’y a pas de paix pour les Crocs Sanglants.
Pas de foyer tranquille. Pas de vieillesse douce.
Il n’y a que la guerre.
Il n’y a que la conquête.
Il n’y a que les flammes du combat.
(Il pointe son doigt vers eux avec une férocité glaciale.)
— Tuez ou soyez dévorés.
Vivez debout ou tombez à genoux.
(Il conclut dans un grondement rauque.)
— Maintenant… Allez !
Faites hurler nos ennemis.
Et gravez vos noms… sur les os du monde !
À peine les derniers mots de Ragnar s'étaient-ils écrasés dans l'air que la terre elle-même semblait vibrer.
Un rugissement tribal déchira le silence.
Les jeunes guerriers, les anciens, les femmes, tous levèrent le poing.
Des cris gutturaux, des hurlements sauvages jaillirent de leurs poitrines.
Leurs voix s'élevaient comme un torrent indomptable.
— CROCS SANGLANTS ! CROCS SANGLANTS ! CROCS SANGLANTS !
Le nom du clan résonnait, martelé avec une ferveur bestiale.
Certains frappaient leur torse, d'autres entrechoquaient leurs armes.
Les tambours tribaux reprirent, lourds, puissants, comme le battement d’un cœur colossal.
Des torches furent levées haut dans le ciel nocturne.
Les flammes dansaient, reflétant dans les yeux rouges de Khaevar et des siens.
Une marée de feu. Une marée de fureur.
Khaevar sentit son propre sang s'enflammer.
Ce n'était pas simplement une tribu.
C'était une meute. Une armée de loups. Une famille forgée dans le carnage.
Un sourire féroce se dessina sur son visage.
Il leva lui aussi le poing.
— CROCS SANGLANTS ! hurla-t-il de toutes ses forces.
Les voix se mêlèrent, se chevauchèrent, explosèrent en une seule.
— CROCS SANGLANTS ! CROCS SANGLANTS !
La nuit vibrait sous l'écho de leur fureur.
Khaevar comprit alors : il venait de renaître.
Le patriarche Ragnar leva lentement le bras dans les airs.
Instantanément, le silence tomba.
Comme si les montagnes elles-mêmes s’étaient tues.
Plus aucun tambour.
Plus aucun cri.
Même le vent semblait s’être figé.
Les regards de toute la tribu convergèrent vers lui.
Son aura était telle que même les plus téméraires baissaient instinctivement la tête devant lui.
D’une voix grave, ferme et irrémédiable, il déclara :
— À présent… allez. Préparez-vous.
Un battement de cœur suspendu.
— Demain… dès l’aube… vous rejoindrez l’Empire d’Aurélion.
Ses mots tombèrent comme des coups de marteau dans l’âme de chaque guerrier.
Sans ajouter un mot de plus, Ragnar abaissa le bras.
Le message était clair. L’ordre d’un titan ne se répète pas.
Les jeunes barbares, l’adrénaline encore brûlante dans leurs veines, commencèrent à se disperser, certains ragaillardis, d’autres silencieux, tous sentant le poids du destin qui les attendait.
Khaevar serra le poing.
— L’Empire… hein ?
Un sourire en coin s’étira sur ses lèvres.
— Voyons voir quel chaos m’attend là-bas.