Los músicos callan,
la noche suspira,
el aire aún vibra con voz que delira.
Tu balcón cerrado,
mi canto en el suelo,
y el eco me mira con rostro de duelo.
Fueron mis notas plegarias al viento,
mis versos,
lamentos del firmamento.
Mas tú dormías,
distante,
serena,
ignorando el llanto que el alma ordena.
Hoy las guitarras se duermen calladas,
bajo las lunas ya desangradas.
Y en su silencio,
mi amor naufraga,
donde mueren las serenatas.