EM um cais deserto, sob o céu escuro da noite, um carro preto parou. Um homem de meia-idade, de terno e gravata vermelha, saiu e bateu a porta. Ele segurava um envelope preto na mão e, no dedo anelar, um anel de ouro com uma pedra vermelha. Com um leve suspiro, caminhou em direção à pessoa que o paciente esperava. Ela era uma assassina profissional .
"Tenho uma missão para você", disse o homem, parando a poucos passos atrás da figura que olhou para o lago silencioso.
A mulher jogou em silêncio, jogou o cigarro dos lábios e o esmagou com a bota. Virou-se para encarar o homem atrás dela, e a iluminação fraca lançou uma sombra da aba do boné sobre seu rosto, escondendo suas feições.
"Aqui está a informação." Ele colocou o envelope de papel na mão estreita dela. "Eles devem estar mortos em quinze dias."
Um aceno calmo e silencioso foi a única resposta que ele recebeu.
"Romanov", foi a primeira palavra que leu, impressa em Arial em negrito ao tirar o papel do envelope. "Aleksander Romanov e Maxin Romanov. Pai e filho." Sua voz baixa ecoou fracamente no ar silencioso.
De volta ao seu apartamento, ele leu as informações sobre o alvo, circulando os pontos importantes com uma caneta vermelha. Ao verificar o restante do conteúdo do envelope, uma fotografia do tamanho de um cartão postal caiu. Ela a pegou e desenhou a imagem iluminada no papel brilhante.
Um homem de olhos castanhos, usa um suéter verde-escuro e calças marrons, brilha suavemente ao lado de um adolescente magro e tímido, com um leve rubor nas bochechas. Os olhos do garoto estavam quase escondidos atrás de uma longa faixa escura. Eles estavam ao lado de uma árvore de Natal bem iluminada, decorada com enfeites coloridos e luzes cintilantes. Seu rosto aparece inexpressivo. Ela simplesmente colocou uma foto sobre a mesa — bem ao lado de uma pistola com silenciador.
Aleksander Romanov era dono de uma oficina mecânica e tinha uma clientela razoável. Ele sempre foi visto usando um macacão azul marinho manchado de óleo de motor. Seu filho Maxin era um aluno tímido do oitavo ano com notas excelentes, mas era isolado e intimidado pelos colegas, que se ressentiam de sua inteligência.
Eram pessoas comuns vivendo vidas comuns, descobriram o assassinato após uma semana de vigilância e até mesmo uma breve interação. Ela se passou por uma jovem interessada em restaurar um carro velho na oficina e por uma possível mãe visitando a escola de Maxin antes de matricular seu "filho". Após dias de intensa observação, ela ainda não entendeu por que eles estavam marcados para morrer — mas não importava. Independentemente do motivo, eles morreriam naquela noite.
De dentro de um carro estacionado do outro lado da rua, uma mulher observava a casa dos Romanov, esperando o momento certo. Quando as luzes finalmente se apagaram, ela calçou as luvas, carregou a pistola, obtida o silenciador e ajustou o cronômetro do relógio de pulso para duas horas.
Um... Dois... Três... Quarenta... Setenta... Cento e vinte minutos...
Quando o bipe finalmente chegou, ela tirou o relógio, ajustou-o e saiu do veículo. Atravessou a rua, destrancou a pequena trava do portão branco que mal chegava à sua cintura e caminhou pela lateral da casa. Na porta dos fundos, arrombou a fechadura com um clipe de papel. O som da fechadura girando foi abafado pela água pingando da pia da cozinha, e o alumínio tilintando a cada gota.
Um assassino, altamente treinado para ignorar tais distrações, focado em sua missão.
Suas botas pretas a levaram pelo corredor até a direita da sala de estar, onde havia três portas. De acordo com a planta da casa, a última porta do meio levava ao banheiro. Isso fez com que ela tivesse que escolher quais dos dois cômodos que permaneceriam abrigados seu primeiro alvo.
Ela não hesitou. Seus lábios, escondidos por uma máscara escura, até se curvarem em um sorriso divertido. Ela escolheu a primeira porta e a abriu.
O quarto era fracamente iluminado por um pequeno abajur sobre o criado-mudo. Aleksander Romanov dormia pacificamente, alheio à sombra que o cercava com uma arma apontada para o peito.
Um assassinato colocou o dedo no gatilho. Sem hesitar, e com a respiração firme, ela segura. O peito de Jaechan estremeceu com uma última convulsão antes que o sangue começasse a escorrer do buraco em sua testa onde a bala se alojou.
Ao se aproximar, Nox notou um objeto prateado no criado-mudo — o tique-taque vinha de um relógio de pulso. Nox o pegou e o guardou no bolso, preparando-se para sair do quarto.
O primeiro alvo foi abatido. Como uma criatura desprovida de emoção, ela fica impassível diante da forma covarde com que o matara.
No entanto, sua expressão vazia se contraiu levemente quando ela saiu da sala e encontrou alguém parado ali.
Vinte centímetros mais baixos que ela, usa um pijama azul-claro e com uma expressão sonolenta, estava Maxin Romanov . Seus olhos se arregalaram sob a franja desgrenhada. Um arrepio percorreu sua espinha quando ele baixou o olhar e viu a arma na mão dela. Seu coração disparou. Sua respiração ficou presa. Agindo por instinto, ele se virou e correu para o quarto.
O assassino poderia ter sido atacado naquele momento. Seus reflexos eram aguçados; ela poderia ter levantado a mão e atirado. Em menos de dez segundos, ele estaria morto em uma poça de sangue no carpete bege. Mas ela não o fez . Simplesmente fiquei parado, observando-o desaparecer no segundo cômodo.
Maxin examinou seu quarto quase vazio, procurando por qualquer coisa que pudesse usar para se defender. Em pânico, trancou-se dentro da guarda-roupa.
Ela entrou no quarto, que continha apenas uma cama, um guarda-roupa e uma escrivaninha perto da janela. Seus dedos enluvados acionaram o interruptor, iluminando o quarto — e a respiração ofegante de Maxin em seus ouvidos.
Um assassinato sentindo algo mudando dentro de si ao agarrar uma arma. Com um suspiro, decidi acabar com aquilo. Tinha um prazo para cumprir. Caminhou até a guarda-roupa e o abriu. Um menino trêmulo estava sentado entre as roupas divertidas.
"Não...! Por favor, não!", ele se aproxima.
Os soluços dele ecoavam em seus ouvidos, despertando uma lembrança muito esquecida, alojada no fundo de sua mente.
Maxin viu o assassino parar e seguir em sua direção. Num último ato de desespero, jogou o corpo para a frente, derrubando os dois no chão.
Ele usava uma balaclava e um boné que escondiam seu rosto.
O corpo magro dele a imobilizou por um instante, antes que ela o empurrasse para o lado e colocasse as mãos em cada lado dele, prendendo-o. A respiração deles era pesada, a adrenalina devastando seus corpos.
Naquele momento tenso — que poderia ter sido evitado minutos antes — um assassinato olhou para seu alvo enquanto ele chorava.
O garoto de quatorze anos, preso embaixo dela, encontrou seu olhar com olhos de fênix, cristalinos e cheios de medo, implorando por sua vida.
A visão de alguém tão jovem, tão pequeno, tão vulnerável despertou algo em sua mente. Um sentimento de que ela não sentia há anos.
Remorso .
O pensamento a abalou. Ela recuou, pegando a arma que havia caído ali perto.
Ela agarrou-o com força e olhou para o menino trêmulo.
Ele ficou paralisado, incapaz de se mover, olhando para o cano da pistola dela. Ela se mudou. Maxin sussurrou: " Por favor ..."
Ela abaixou a arma da têmpora dele. O sangue dele já começou a escorrer.
Atordoada, ela se declarou e saiu de casa, com as pernas tremendas por causa de uma sensação que ela não conseguiu identificar.
Com as mãos trêmulas, ela abriu a porta do carro, jogou a arma trancada em algum lugar lá dentro e arrancou a balaclava enquanto tentava respirar, com os pulmões queimando.
"Que diabos. Que diabos !", ela coincide, batendo as mãos no volante, furiosa.
Ainda era noite quando ela ligou o motor e conseguiu sem boato, tentando esclarecer a mente.
Horas depois do nascer do sol, com o carro estacionado na beira da estrada, ela fumou o quarto cigarro da manhã. Ao ligar a rádio do carro, a primeira manchete a fez arrancar o cigarro da boca.
A brasa queimava sua pele, amplificando sua raiva.
Sepultura do crime. Homem baleado na testa. Seu filho é a única testemunha.