Le vent soufflait fort au sommet de la bibliothèque suspendue de Lythekar, l’une des plus anciennes tours d’Elaria, située aux confins du désert d’Opheleia. Kael se tenait là, seul, les yeux fixés sur le ciel nocturne qui semblait… vaciller.
Ce n’était pas la première fois. Depuis le tournoi, depuis que ses ailes noires s’étaient déployées dans le tumulte des acclamations et de la peur, le monde semblait… différent. Par instants, les étoiles bougeaient comme des lettres sur une page. Parfois, les conversations autour de lui se mettaient à suivre des schémas étrangement prévisibles, comme dictées par une logique supérieure qu’il commençait à percevoir.
Il n'était plus simplement Kael, l’héritier de l’Éther ou le porteur du Roi Démon. Il était devenu une variable instable dans un monde qui s’écrivait.
Et il sentait les regards.
Des royaumes lointains envoyaient des émissaires, non pour le recruter… mais pour le surveiller. Les plus anciens oracles de l’Est murmuraient déjà son nom comme celui du « Marcheur entre les lignes ». Dans les forêts profondes des Sylven, les arbres-centenaires frémissaient à la mention d’un être capable de voir au-delà de la narration.
Il avait effleuré les marges du récit.
Et maintenant, elles saignaient.
Cette nuit-là, alors qu’il méditait seul dans la salle circulaire du Codex Astral, un miroir ancien se fissura devant lui — non pas physiquement, mais narrativement. Les lettres gravées sur ses bords se mirent à se réarranger.
"Kael n'est plus contenu."
"Kael voit."
"Kael dérange."
Un frisson parcourut son échine. Il tenta d’ignorer cette manifestation, pensant à une projection résiduelle de sa puissance. Mais les murmures ne cessaient plus. Même les livres réagissaient à sa présence. Certains changeaient de titre en sa compagnie, d’autres se refermaient d’eux-mêmes.
Il comprit que ce n’était plus lui qui s’intégrait dans le monde. C’était le monde qui commençait à s’adapter à lui.
La réunion du Conseil Écarlate, tenue en secret dans les Montagnes d’Ysel, fut marquée d’un sujet inédit : « Le Problème Kael ». Dans les ombres, des souverains, des archimages, des êtres immortels débattirent de la menace que représentait un adolescent capable d’altérer la structure même de leur réalité.
L’un d’eux, un ancien dragon polymorphe, prononça :
« Ce n’est pas un homme. C’est une anomalie de récit. Et chaque ligne qu’il modifie est une mort pour ceux qui vivent encore sous les lois naturelles. »
Mais ils ne savaient pas… que Kael écoutait.
Il s’était glissé dans les interstices du monde. Non physiquement, mais par conscience. Son lien avec le Verbe — cette langue originelle qui tissait la trame de toute existence — s’était renforcé. À chaque rêve, à chaque méditation, il tombait dans des réalités… entre les réalités.
Un jour, il marcha sur l’eau. Pas par magie. Mais parce qu’il l’écrivit dans sa tête, et que le monde n’eut d’autre choix que d’obéir.
Mais ce pouvoir lui faisait peur.
Il se souvenait de Lyra, de ce qu’il avait tenté de corriger… et de ce qu’il avait détruit. Il se souvenait que l’amour ne pouvait être écrit. Que les âmes ne sont pas des lignes de code.
Alors il décida. Pour la première fois depuis longtemps… de ne plus réécrire.
Du moins, pas tout de suite.
Il choisit de vivre comme un élève. De comprendre ce monde par ses lois naturelles. De combattre non avec l’encre, mais avec le feu, l’acier, l’intelligence et la vérité.
Il choisit d’apprendre les cultures, les races oubliées, les villes anciennes. De s’impliquer dans des missions dangereuses où la narration ne le sauverait pas.
Et pendant ce temps, dans une grotte au-delà du monde, une silhouette sans visage écrivait en silence.
Elle s’appelait Personne.
Et elle attendait Kael.