Le maître d'armes ne croyait pas aux miracles.
Il croyait à la force. À l'acier. Au choc brutal.
— Donnez-lui un bâton, ordonna-t-il en jetant un regard moqueur aux autres esclaves.
— Il ne verra même pas venir le coup, ricana l'un d'eux.
Le bâton siffla.
Il sentit l'air vibrer. L'attaque approchait. Il bougea, exactement au bon moment.
Le choc sec fit tomber l'adversaire. Silence.
— Encore ! hurla le maître.
Cette fois, deux ennemis.
Il ne chercha pas à frapper fort. Il frappa précis.
Genou. Poignet. Tempe. Trois respirations. Trois chutes.
Le maître s'approcha.
— Comment fais-tu ça ? demanda-t-il, intrigué.
— Ils annoncent leurs coups avant de les porter, répondit calmement le jeune homme.
Amara l'observait, silencieuse mais impressionnée. Elle sentait chaque muscle se tendre et se relâcher.
Le maître fronça les sourcils. Ce n'était pas un enfant ordinaire.
— Intéressant, murmura-t-il.
Ce soir-là, il comprit une chose.
Un esclave fort sert un maître.
Un esclave intelligent… peut un jour choisir lequel.
Et dans l'ombre, des regards commençaient à peser plus lourd que les chaînes.
Un noble dans la cour l'avait vu agir. Il ne l'oublierait pas.