English/
Chapter Two: The Line to the Gate
(Year 100 of the Tower Calendar – Association No. 13)
The horizon was weighed down by a heavy silence, the sky a flat sheet of gray, as though smothered beneath ash untouched by the wind. Mist crept slowly along the towering buildings, clinging to their walls before sliding down the streets, blurring shapes until all seemed like wavering shadows.
On the northern street of City B, a long line of people stretched before a tall building lit by cold, pale lights. A silver banner fluttered above its entrance, inscribed with:
"Association 13 – First Entry Registration Unit for the Tower."
Footsteps echoed unevenly on the damp ground—some heavy, some hurried—but all leading toward the same fate.
Among the crowd stood a young man with white hair and clear blue eyes, dressed in a dark, unmarked coat. His hands were buried in his pockets, his boots crunching faintly over the wet gravel. He wasn't trying to stand out—if anything, he seemed intent on blending into the mass.
That was Iyas.
His gaze drifted over the faces around him:
To his right, a young man smirked with arrogant confidence, his hair styled so meticulously that every strand betrayed his vanity. To his left, a silent girl with pale green eyes clutched her wrists, trembling slightly as she stared down at the ground, afraid even her glance might break something fragile.
All around, dozens more—different faces, different fears. Some whispered nervously, others locked their eyes on the looming gate, their lips quivering though they tried to mask it.
But Iyas wasn't just watching. He was reading their silence, as if he could hear the pulse of their thoughts. And yet, his mind remained preoccupied with himself.
> Iyas's thoughts:
At twenty years old… that's the first time you're allowed to enter the Tower.
But not everyone is chosen. Some wait years for the invitation… some never receive it at all.
And me… mine arrived only yesterday.
He let out a quiet breath.
It was as though the Tower itself waited for the right moment in one's life… before it opened its doors.
Lifting his eyes, he fixed on the building's façade, where a glowing blue screen displayed a repeating phrase:
"Cunning and composure are the keys to ascent. Do not be just a survivor—be the master of choice."
The Tower was never just a massive structure, as people liked to imagine. It was a gate to other worlds—each floor called an Arena, each governed by its own laws and wonders. Those who returned brought back stories that inspired awe… while many vanished into silence, never to be heard from again.
Iyas had heard of the beings that dwelled within those Arenas:
Dragons walking upright, dark elves loosing arrows that curved around corners, demons with glowing eyes, and dwarves whose skin was hard as steel. Some races had even interbred, creating children with mixed, unpredictable abilities.
Yet society treated them without worship or scorn—merely as people, different only in form.
Humans were known for cunning and intellect, while other races excelled in strength. And still, there was one exception… the Tower itself. By climbing its floors, one could acquire abilities never born within them—skills belonging to other races.
Something flickered within Iyas. Not fear. Not pure excitement either. A blend of both.
He whispered to himself:
"Our ancestors were once the weakest… but something changed inside this Tower."
His thoughts shattered when a voice cut through the air:
—"Iyas! Step forward!"
He raised his head and walked steadily toward the entrance. The glass doors slid open with a hiss, revealing a vast white hall beneath a towering ceiling. At its center stretched a crystalline-blue desk. Behind it sat a bald man with a slow-turning cybernetic eye, tracking each entrant like a living lens.
—"Name?"
—"Iyas."
—"Age?"
—"Twenty."
—"Place of birth?"
—"Northern B."
A soft glow flickered from the printer, producing a luminous card etched with his name and a small Tower sigil. Beside it glimmered the words: [Qualified – Entry to First Floor].
The clerk slid a gray wristband across the desk. It seemed alive, its surface shifting faintly. The moment it touched Iyas's skin, it coiled around his wrist and tightened with a subtle pulse.
The man's voice was flat, mechanical, his gaze never lifting:
—"Never remove it. The band transmits your vitals in real time. The moment it stops… we'll know you're no longer among us."
Iyas left the hall, his footsteps echoing against the emptiness.
Ahead, the Gate loomed. Towering, dark, handleless. At its center, a red circle pulsed slowly, like a massive heart awaiting its next offering. The ground before it looked foreign, as though torn from another world.
He stood silently, the wind brushing past him.
"They say the Tower is alive… that it chooses who may enter and who is cast aside.
If you see me now… then I am ready."
He stepped toward the circle. The gray light folded around him gently, swallowing him whole in a soundless flash.
The Gate sealed shut behind him, leaving nothing.
As though he had never been there.
End of Chapter Two
.
.
.
.
.
Arabicالعربية/
الفصل الثاني: الطابور نحو البوابة
(السنة المئة من التقويم البرجي – الجمعية رقم 13)
كان الأفق ملبّدًا بصمت ثقيل، والسماء رمادية كأنها غُطّيت بطبقة رماد لم يذره الريح. الضباب يتسلّل على مهل، يتشبّث بجدران المباني العالية وينساب بين شوارعها، فيربك النظر ويجعل كل شيء أشبه بظلٍ مهتزّ.
في الشارع الشمالي من المدينة B، احتشد طابور طويل أمام مبنى شامخ تُزيّنه الأضواء الباردة. راية فضية ترفرف فوقه، وقد نُقش عليها: «الجمعية 13 – وحدة تسجيل الدخول الأولي إلى البرج».
خطوات متتابعة تعلو وتنخفض على الأرض الرطبة، متباينة في ثقلها وسرعتها، لكنها جميعًا تسير نحو مصير واحد. وسط ذلك الطابور، كان يقف شاب ذو شعر أبيض وعينين زرقاوين صافيتين، يرتدي معطفًا داكنًا خالٍ من الشارات. يديه غائرتان في جيبيه، وحذاؤه يحدث خشخشة خافتة على الحصى المبتل. لم يكن يحاول أن يلفت الأنظار، بل كأنه يتعمّد أن يتوارى خلف الحشد.
ذلك كان إياس.
عيناه تجولان بين الوجوه:
على يمينه شاب يبتسم بثقة متعجرفة، شعره مصفوف بعناية كأن كل خصلة تفضح غروره. وعلى يساره فتاة صامتة، بعينين خضراوين باهتتين، ترتجف أصابعها وهي تشدّ على معصميها، تحدّق بالأرض كأنها تخاف أن يلتقط نظرها الهواء.
خلفهما وأمامهما، العشرات من مختلف الملامح والطباع. بعضهم يتبادل الهمسات المرتجفة، وبعضهم يثبت بصره على البوابة، يحاول إخفاء خوفٍ يتسرّب من ارتجاف شفاههم.
أما إياس، فلم يكن يراهم بأعينه فقط، بل كان يقرأ قلقهم في صمت، كأنه يسمع نبض أفكارهم جميعًا. ومع ذلك، بقي مشغولًا بنفسه أكثر منهم.
> تردّد داخلي – إياس يفكر:
في العشرين من العمر... فقط عندها يُسمح لك بدخول البرج للمرة الأولى.
لكن ليس الجميع يُدعون. البعض ينتظر الدعوة أعوامًا... والبعض لا تصلهم أبدًا.
أما أنا... فقد وصلتني أمس فقط.
أطلق زفيرًا هادئًا.
كأن البرج نفسه ينتظر لحظة معينة في حياتك... قبل أن يفتح لك بابه.
رفع عينيه نحو واجهة المبنى، حيث كانت شاشة زرقاء تعرض عبارة متكررة:
«الدهاء والهدوء هما مفتاح الصعود... لا تكن مجرد ناجٍ، كن سيد القرار.»
لم يكن البرج مجرد بناء شاهق كما يظنه الناس. لقد كان بوابة إلى عوالم أخرى، كل طابق يُسمّى ميدانًا، وكل ميدان يملك قوانينه وعجائبه. من دخل تلك العوالم عاد أحيانًا بقصص تُثير الرهبة، ومنهم من ابتلعه الصمت إلى الأبد.
سمع إياس عن مخلوقات غريبة سكنت تلك الميادين:
تنانين تسير على قدمين، إلف الظلام يطلقون سهامًا تنحني حول الزوايا، شياطين بعيون متوهجة، وأقزام بشرة أجسادهم كالفولاذ. حتى إن بعض هذه الأجناس تزاوجوا، وأنجبوا أطفالًا بقدرات مختلطة.
لكن المجتمع لم يعاملهم بازدراء أو تقديس؛ بل كأناس عاديين، لا يختلفون إلا في أجسادهم.
البشر امتازوا بالدهاء والعقل، فيما تفوقت الأجناس الأخرى في القوة الجسدية. ومع ذلك، كان هناك استثناء... وهذا الاستثناء هو البرج ذاته. فمن خلال صعود طوابقه، كان بإمكان المرء أن يتعلّم قدرات لم تولد معه أصلًا، قدرات تنتمي لأجناس أخرى.
أحس إياس بشيء يشتعل في داخله، لم يكن خوفًا، ولا شغفًا خالصًا، بل مزيجًا من الاثنين. همس لنفسه:
"كان أسلافنا يُعتبرون الأضعف... لكن شيئًا تغيّر داخل هذا البرج."
بينما كان غارقًا في أفكاره، اخترق الصوت الأجواء:
– «إياس! إلى الداخل!»
رفع رأسه، تقدم بخطوات ثابتة نحو المدخل. الأبواب الزجاجية انفتحت بانسياب، فكشفت عن قاعة بيضاء ذات سقف شاهق. في منتصفها مكتب طويل من الكريستال الأزرق، يجلس خلفه رجل أصلع بعين إلكترونية تتحرك ببطء، تراقب الداخلين كعدسة حية.
– "الاسم؟"
– "إياس."
– "العمر؟"
– "عشرون."
– "مكان الولادة؟"
– "B الشمالية."
لمع ضوء خافت من الطابعة، فخرجت بطاقة مضيئة تحمل اسمه ورمزًا برجيًا صغيرًا. إلى جانبها كُتبت الجملة: [مؤهَّل – دخول الطابق الأول].
ناوله الموظف سوارًا رماديًا بدا وكأنه مادة حية، وما إن لامس معصمه حتى التف حوله وأطبق بصرّة خفيفة. قال الرجل ببرود آلي دون أن يرفع رأسه:
– "لا تخلعه أبدًا. السوار يرسل إشارات عن حالتك الجسدية مباشرة. لحظة يتوقف... نعلم أنك لم تعد بيننا."
غادر إياس القاعة بخطوات ثقيلة، وصوتها يتردد في فراغ الصالة.
أمام عينيه، ارتفعت البوابة. ضخمة، داكنة، بلا مقبض. في مركزها دائرة حمراء تنبض ببطء، كقلب عملاق يترقب الداخلين. الأرض أمامها بدت سوداء غريبة، كأنها قُطعت من عالم آخر.
وقف إياس صامتًا، والريح تمرّ بجانبه ببطء.
"يقولون إن البرج حيّ... إنه يختار من يدخل ومن يُقصى."
"إن كنت تراني الآن... فأنا مستعد."
خطا خطوة نحو الدائرة، فانغلق حوله الضوء الرمادي بلطف، واختفى جسده في ومضة صامتة.
ثم انطبقت البوابة خلفه بلا صوت، كأن شيئًا لم يكن.
نهاية الفصل الثاني