[SISTEMA ORACLE: DESPERTADO]
[NÍVEL DE FLUIDO: 95% DA CAPACIDADE]
[TEMPERATURA: 185°F (ESCALDANTE)]
[TIPO DE CHÁ: CAMOMILA GENÉRICA (NOVAMENTE)]
Eles me chamam de "O Bom Cálice".
Dizem: "Cuidado com essa peça, ela pertencia à bisavó. Não a coloque no micro-ondas; ela tem detalhes em folha de ouro."
Eles veem apenas minha frágil casca e minhas violetas pintadas à mão. Não veem meu fardo.
Eles não sabem que, quando um líquido quente entra em contato com meu interior vitrificado, o vapor não sobe aleatoriamente.
O vapor forma imagens. O vapor conta histórias.
Eu sou Lady Porcelana. Eu vejo o futuro.
Mas os Deuses da Cerâmica são cruéis. Eles me deram a Visão, mas limitaram meu alcance. Eu não prevejo guerras. Eu não prevejo os números da loteria.
Prevejo apenas o trágico colapso estrutural dos produtos de panificação à base de farinha.
Mildred senta-se à mesa. Ela suspira. O peso da existência (e suas varizes) a oprime. Ela pega o pacote.
O som do plástico rasgando ecoa contra o meu aro como um trovão.
[VISÃO PROFÉTICA: ATIVADA]
[OBJETO IDENTIFICADO: BISCOITO "MARIE" (SAFRA DE 2024)]
[INTEGRIDADE ESTRUTURAL: SUSPEITA]
Meus sensores espirituais se concentram no pacote.
Eu vejo o futuro. Vejo as linhas do tempo se entrelaçando. Em 14 milhões de futuros possíveis, o biscoito sobrevive em apenas um.
Mildred enfia a mão no pacote.
Não essa, sussurro na minha frequência cristalina vibracional. Não pegue a terceira da fila. Ela sofreu um microtrauma durante o transporte pelo caminhão!
Mildred pega o terceiro biscoito.
Ah, a arrogância humana.
Ela segura o disco dourado de amido e açúcar. Para ela, parece sólido. Firme. Crocante.
Mas eu vejo a verdade.
[ANÁLISE DE ALVO]
[NOME: MARIE UNIDADE Nº 452]
[DEFEITO OCULTO: FRATURA MICROFISSIONAL NO QUADRANTE NORTE]
[DESTINO: AFOGAMENTO]
Mildred aproxima o biscoito da minha boca fumegante.
O chá de camomila, meu sangue temporário, agita-se em antecipação. É um predador líquido. Deseja penetrar. Deseja dissolver.
O biscoito treme na mão de Mildred. Se biscoitos tivessem alma, aquele estaria gritando.
"Só uma cestinha rápida", murmura Mildred para si mesma, alheia ao horror que está prestes a desencadear.
O "mergulho" começa.
O biscoito rompe a tensão superficial do chá.
[TEMPORIZADOR DO APOCALIPSE: INICIADO]
00:01
O líquido quente penetra nos poros externos da massa. A crocância fica comprometida. Isso é aceitável. O sabor é realçado.
00:02
A absorção atinge 30%. O biscoito está no "Ponto Máximo de Mergulho". É o momento perfeito para a abstinência.
Retire-se agora, Mildred! Eu grito mentalmente. A perfeição foi alcançada! Não seja gananciosa!
Mas Mildred não desiste.
Seus olhos se desviam para a pequena TV em cima do balcão. A novela está passando. A vilã acaba de revelar que é a mãe da protagonista.
Mildred fica paralisada em choque dramático.
A mão dela continua segurando o biscoito dentro de mim.
[AVISO: ZONA DE PERIGO]
00:03
A saturação higroscópica atinge 60%.
A cola de glúten que mantém o biscoito unido começa a se dissolver. A rachadura oculta no quadrante norte se expande.
Mildred, pelo amor do forno, olhe para a sua mão!
Minha porcelana esquenta de nervosismo. Sinto o peso do biscoito mudar. Está ficando pesado. Flácido. Um cadáver inchado de trigo.
00:04
[FALHA ESTRUTURAL IMINENTE]
[INTEGRIDADE: 15%]
Vejo a visão se materializar. O futuro é agora.
A metade inferior do biscoito, pesada com o peso do chá absorvido, já não consegue ser sustentada pela metade superior seca que Mildred segura.
A gravidade, essa mestra cruel, faz o seu chamado.
"Nossa, que reviravolta!" diz Mildred para a TV, finalmente voltando sua atenção para o lanche.
Tarde demais.
Ela inicia o movimento de içamento.
[STATUS: CRÍTICO]
[RESISTÊNCIA À TRAÇÃO: ZERO]
No momento em que ela puxa o biscoito para cima, a física dita a sentença.
A parte molhada decide emancipar-se.
Lentamente. Em câmera lenta, como em um filme de desastre.
Vejo a fenda se abrir. Vejo as migalhas se desprenderem como pequenos paraquedistas condenados.
"Não..." sussurra Mildred.
Sim, respondo, estoico. O destino é inescapável.
PLOP.
O som está abafado. O som da derrota.
A metade inferior do biscoito Marie se desprende e mergulha nas minhas profundezas abissais. Afunda como o Titanic, deixando um rastro de bolhas e migalhas turvas.
Mildred fica apenas com a metade seca, uma lua crescente de decepção.
[RESULTADO DA PROFECIA: CONFIRMADO]
[CONDIÇÃO DO CHÁ: CONTAMINADO]
[TEXTURA LÍQUIDA: SOPA DE FARINHA GROSSA]
Agora eu carrego um cadáver.
Lá no fundo, sobre meu leito de porcelana branca, a massa começa a se desintegrar completamente, transformando meu chá dourado em uma lama bege viscosa.
Fui concebida para a nobreza. Para servir o Conde Grey nos jardins vitorianos. E agora sou um cemitério de carboidratos baratos.
Mildred olha para o pedaço seco em sua mão. Ela o come, tristemente.
Então, ela olha dentro de mim.
Ela vê o navio naufragado.
Ela pega uma colher.
Não.
Por favor, não.
A "Expedição de Pesca". O ato mais humilhante que uma xícara de chá pode presenciar.
Ela enfia a colher nas minhas entranhas, mexendo a gosma, tentando resgatar os restos mortais do biscoito. O metal raspa na minha bunda.
Krrrrt. Krrrrt.
Sinto arrepios percorrerem meu corpo.
Ela retira da água uma massa disforme e viscosa.
"Eca", ela diz.
E então, a afronta final.
Ela não bebe o chá. O chá está estragado. Cheio de detritos flutuando.
Ela se levanta, caminha até a pia e...
Me deixa de cabeça para baixo.
O chá, o biscoito estragado, minha dignidade... tudo foi por água abaixo.
[REINICIANDO O SISTEMA...]
[PREVISÃO PARA A PRÓXIMA CORTE: 100% DE CHANCE DE FRACASSO]
Eu sou Lady Porcelana.
E eu detesto a hora do lanche.